Ridicule

Ridícula, vieja y egoísta. Es como me siento después de una semana en la que ha estallado un guerra, no hemos conseguido aún que pare la otra, casi 200 personas han muerto por un atentado, hemos tenido otro tsunami, e incendios y volcanes y tifones y otras fiestas... a lo que hay que sumar que esa pandilla de impresentables a los que se les llena la boca y el ego ejerciendo de "representantes demócratas" siguen ahí, haciendo risitas en sus reuniones sociales y sin que se les caiga la cara de vergüenza.

Una semana en la que cualquiera se puede sentir viejo. Y por lo que me siento egoísta es porque tras rumiarme todo esto, lo que me ha hecho llorar esta semana ha sido una serie de ficción en la que un personaje de ficción tenía una enfermedad real: "Seguramente mis pulmones no aguantarán la anestesia, pero me estás diciendo que si no me opero me muero y que si me opero tengo posibilidades. Me gustan los retos. Después de todo, teniendo esta enfermedad, haber llegado a los 26 ya es todo un éxito..."

¿Era así, meu? Que ridícula me siento, de verdad...

Me hubiera gustado escribirlo yo, pero se me han adelantado

[..] Tristemente, a menudo oímos frases como "No sé qué quieren que haga con estos alumnos. Son vagos, no se motivan, vienen muy mal preparados. En mis tiempos...". Yo no estoy de acuerdo.

Lo decimos porque siempre una generación se ha creído mejor preparada que la siguiente. Es famosa la frase de Sócrates: "Los jóvenes de hoy sólo amáis el lujo. Tenéis manías y despreciáis la autoridad. Respondéis a vuestros padres, tenéis malas costumbres y tiranizáis a vuestros maestros". Otra frase, menos famosa, pero que me gusta más, se encontró en una tableta de arcilla babilónica de hace más de 3000 años: "Esta juventud actual está podrida hasta el fondo de su corazón. Los jóvenes de hoy son unos perezosos, unos malhechores que jamás serán como la juventud en otros tiempos. La juventud actual no será capaz de asegurar el mantenimiento de nuestra cultura". Comparar un recuerdo idealizado de nuestra juventud, con la realidad de esta juventud es injusto [..]

No lo he escrito yo, lo ha escrito mi compañero y amigo Joe Miró. Y se lo dedico a los "3 de 45, 0 de 11". Ello saben quiénes son y de qué hablo. No podrán con vosotros... ¡Ánimo!

Qué fácil

Qué fácil y que simple: la culpa no es del mayordomo como en las películas, es del maquinista. Aprovechemos que ha muerto, y echémosle la culpa a él; la culpa no es de infraestructuras deficientes, ni de material antiguo, ni de líneas que seguramente necesitan una inversión (sistemas automáticos de freno, por ejemplo) para funcionar bien. La culpa tampoco es de quien decide cuánto personal contratar, ni cómo se le contrata, ni cuánto tiempo hay que formarlo, ni de cómo se organizan los turnos, tampoco de quien debe realizar inspecciones...

No, la culpa es de un hombre que ha muerto y no se defenderá. Ningún responsable va a dimitir, nadie va a asumir culpa alguna, ningún jefecillo perderá su cargo, nadie ordenará investigar el estado real de las líneas y de los trenes. Todos tienen ya la excusa perfecta para poner cara de circunstancias y lavarse las manos. Los políticos ya pueden dejar de preocuparse por el tema, ya han salido en la foto con cara de compungidos y en un par de días esto se habrá ido mitigando, se irá calmando el dolor y los que no nos hemos visto afectados lo olvidaremos en cuanto deje de salir por la tele. Hasta tienen la suerte de que cuando alguien pudiera empezar a preguntar cómo es posible que eso ocurriera y que tiene que haber algún otro motivo además del error humano, tendrán a toda una starsystem para ayudarles a jugar al despiste... con el espectáculo que se va a montar en la pista central, quién mirará hacia las pistas laterales...

Pobre hombre, has muerto y te van a utilizar. Para ti, para los que murieron contigo, para tu familia, para tantas familias, para tantos amigos; para mis amigos que suelen coger ese tren y, afortunadamente para mí, no lo cogieron ese día a esa hora. Un fuerte abrazo. Yo procuraré no olvidaros, aunque no os conocía.

Leyes Naturales

Dedicado a los que opinan que los ríos no deben morir en el mar y exigen trasvases faraónicos, insultando al sentido común de los que les comentan que, tal vez, llenar una piscina privada es un lujo en ciertas zonas en las que no abunda el agua... mientras grandes inmobiliarias planean playas artificiales a 15 kilómetros del mar. En justa justicia, la naturaleza se revuelve y amenaza a la gallina de los huevos de oro: vaciad los ríos para llenar el litoral de cemento, cuando esté destrozado ¿quién querrá veranear en él?

Después de más de 4.000 millones de años, las medusas se preparan para una segunda explosión. La pesca abusiva de especies depredadoras -como atunes, caballas y tortugas marinas-, el calentamiento y la contaminación del agua son el caldo de cultivo ideal para que estos primitivos animales de aspecto gelatinoso y punzantes tentáculos proliferen. El Mediterráneo, un mar cerrado donde estos factores se dan todos a la vez y concentrados, puede convertirse en un espacio de aguas viscosas y urticantes, según advierte la Agencia Europea para el Medio Ambiente.

En el verano de 2005, los bañistas de Málaga, Granada y hasta Cataluña detectaron un número anormalmente alto de medusas. Lo mismo ocurrió en otras partes del Mediterráneo. Y aunque estos episodios son impredecibles, el investigador de Instituto de Ciencias del Mar del Consejo Superior de Investigaciones Científicas Francesc Pagés no duda de que se repetirán, y cada vez con más frecuencia.

Las causas para esta proliferación son variadas y, en todas ellas ha intervenido el ser humano. Las medusas tienen, de momento, escaso valor económico, y su efecto más inmediato es negativo: afectan a una industria básica del Mediterráneo, el turismo. Pero ya han causado otros daños.

La Agencia Europea para el Medio Ambiente les atribuye la desaparición de los bancos de anchoas en el Mar Negro. Pese a su aspecto frágil, las medusas son carnívoras: se alimentan de plancton, lo que incluye las larvas y huevos de muchas de las especies con interés comercial.

Precisamente esta fuente de alimento hace que el Mediterráneo sea uno de sus hábitats preferidos. Las orillas del mar, densamente pobladas, son una continua fuente de nutrientes (nitrógeno, compuestos fosforados, basura al fin y al cabo) que está en el origen de la alimentación de las microalgas y las diminutas especies marinas del plancton. Una apetitosa sopa que no hay medusa que desprecie.

El aumento de la temperatura del agua (0,6 grados desde el siglo XIX) ha hecho que estos animales encuentren cada vez más zonas aptas para reproducirse. A este factor se une la urbanización de la costa y la construcción de presas en el interior. La Agencia Europea del Medio Ambiente alerta en un informe publicado ayer de la "degradación continua" de la costa , de la que un 85% tiene ya carácter de "riesgo". El informe denuncia el alto nivel de urbanización de la orilla del mar en países como España, Francia o Italia y aboga por una mayor control urbanístico.

Llueve menos y cada vez más personas viven cerca del mar. El resultado es que los ríos aportan menos agua dulce al mar. Eso beneficia a las medusas, que necesitan la concentración de sal del agua para mantener un equilibrio entre los líquidos de dentro de sus membranas y el exterior (si hay mucha diferencia, la ósmosis las llenaría de agua hasta hacerlas reventar o las vaciaría).

Se puede seguir leyendo aquí: Los científicos predicen una explosión de medusas en el mar Mediterráneo

Actualización (06/07/2006): Si no existiera forges, habría que invertarlo...

if...

if I were a car, I'd be a 1960 VW Bus ...



Vieja, grande, polvorienta, barriguda y pintada con muchos colores... Fillmore

Actualización (01/07/2006): Hace un rato, mientras desayunaba y me rumiaba las tostadas, cabreada por la sarta de anuncios que enchufan en los dibujos animados (no sea que nuestros niños no se conviertan en consumidores de pro), pensaba en esta entrada y en mi difícil relación con Disney (que se disfrace de Pixar o de lo que sea, es Disney).

Quiero decir, me cabrea tanto esta política suya de merchandising (que, para mayor agonía, aún encima suele ir asociada a las hamburguesas de plástico)... pero, no puedo evitarlo. Cuando vi la valla con Fillmore, quedé flipada. Cuando estuve en Disneylandia (el de California, el de "verdad"), en plena parade final, con castillo de fuegos artificiales incluido, no pude evitar llorar como la nenaza que soy... ¡Jo! da miedo pensar lo bien que nos conocen los artistas del marketing ¿no?. Qué fáciles somos de contentar las personas humanas... ¿afortunadamente o por desgracia?

La vida boca abajo

No sabía que hacía en una sala de hospital. Las enfermeras la miraban con simpatía e intentaban tranquilizarla. Sentía un fuerte dolor en las costillas y notaba su cara como acartonada. No conseguía hablar, parecía que le habían sedado. Poco a poco, el sopor la fue venciendo y quedó dormida otra vez...
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Despertó y vio que él seguía allí. No se atrevía ni a respirar, igual seguía durmiendo y todo era un sueño. No podía creerlo, la felicidad existía y allí estaba ella, feliz, para dar fe. ¡Dios santo, tenía agujetas! Estaba visto que la parte física del amor acababa cobrando también sus tributos... ¡qué tontería! ¡Y qué cansancio! Sonrió y notó que, casi sin querer, volvía a dormirse...
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Una enfermera la despertó, había llegado una agente de policía. También ella la miraba con simpatía. Cada vez estaba más desconcertada, no sabía qué había pasado, pero el dolor y tanta "cara amiga" con ganas de animarla le estaban empezando a mosquear. Le preguntaban su nombre (¿es qué no saben quién soy?) y si recordaba algo (¿de qué?). ¿Por qué no le decían qué hacía allí y por qué estaba molida? ¿Por qué había allí una policía? ¿Habían avisado a su familia? Bastante mal iban las cosas por casa como para que desapareciera sin avisar, como si fuera fácil convencer a su marido de que no había sido culpa suya... Notó que se le cerraban los ojos otra vez...
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¡Qué sueño tan raro estaba teniendo! Joder, un hospital ¡a quién se le ocurre soñar esos rollos! Un ligero ronquido le recordó de pronto todo lo que había ocurrido hoy, qué locura, no podía ni imaginar nada tan tierno como todo lo que había ido pasando hoy. Se le quedó mirando un rato durmiendo, respirando tranquilamente como si fuera un bebé. Igual era todo un sueño y no había ocurrido nada en realidad, pero tenía que disfrutar ese momento... si es que el dulce cansancio que se iba apoderando de ella le dejaba, claro...
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No iban a dejarla dormir, estaba claro, entonces ¿por qué la habían sedado? Por lo menos había tenido un bonito sueño. Y dormida no le dolía, entonces ¿a qué venía lo de despertarla? Pero la policía seguía allí y, por lo visto, esperaban que ella dijera algo. Ahora había llegado también un médico y explicaba algo de un shock y posible amnesia. No sabía qué pasaba, ¿habría tenido un accidente con el coche? No recordaba nada y estaba tan cansada y tenía tanto sueño...
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Nada, maldito sueño raro... Le estaba costando conciliar el sueño tranquilamente a pesar del cansancio... Lo que no había sido un sueño era lo que había pasado hoy y allí estaba él para demostrárselo, durmiendo a su lado, podía olerlo, podía oírlo, podía tocarlo... Era real y estaba ahí... aunque también es verdad que ese sueño del hospital estaba consiguiendo casi que le dolieran las costillas de verdad... qué cosas tan raras se sueñan...
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Era tan raro. Juraría que estaba soñando con una noche de amor loca... ¿con qué la estaban sedando para tener este tipo de alucinaciones? Si no le doliera tanto, casi que le daría risa. Bueno, por lo menos la policía ya no estaba, habían decidido dejarla descansar y esperar a que estuviera más consciente... Si pudiera recordar qué había pasado... No creía haber cogido el coche...

No. No había cogido el coche. Lo recordaba ahora todo de repente: cómo le había golpeado primero con los puños y más tarde con el bastón... ¿qué le había hecho ese bastardo? ¿y el niño? ¿le habría hecho algo a él también? ¿cuánto tiempo llevaba en el hospital? Las preguntas empezaron a amontonarse en su cabeza, mientras los recuerdos la empujaban y la golpeaban igual que él lo había hecho en la cocina, en el pasillo... Iba a gritar "¡enfermera!", necesitaba que alguien le ayudara a montar el rompecabezas para poder creer lo que había vivido... pero se desmayó.
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Se sentó en cama. Miró el reloj, eran las seis menos veinte, demasiado temprano, pero no podía volver a dormirse. Era de locos, qué había estado soñando... Miró a su derecha y descubrió el hueco, vacío pero aún caliente, de quien había dormido allí. Por la ventana entraba ya la suficiente luz como para ver su cara reflejada en el espejo. No descubrió golpes en ella, pero sí lágrimas.

Cómo conocí a Pink Floyd

Le estaba comentado a Marte que había encontrado esta versión acústica que hace Radiohead del Wish You Were Here de Pink Floyd... y cuando se ha ido me he acordado de cómo conocí a Pink Floyd. Por extraño que parezca la culpa fue de mi padre, que tenía este disco como oro en paño...

Yo tenía 14 años y se acercaba final de curso. Tocaba prepararse una coreografía en grupo para la evaluación final de gimnasia. El caso es que las de mi grupo y una servidora estábamos de un despistado subido y no teníamos ni idea de por dónde empezar, ni qué música utilizar... No se nos ocurrió otra cosa mejor que preguntar a la profesora de música por algo de "música electrónica". La buena mujer se llamaba Carolina (paréntesis para que quien yo me sé, se ría -o no- :-). Para entender por qué nos dio la música que nos dio, hay que hacer un retrato de la buena mujer que, como tantas de su edad, había iniciado su rancio ejercicio de la docencia realizando el servicio social en la Sección Femenina. Estaba a punto de jubilarse y no sé yo si estaría muy al día en cuanto a tendencias musicales (bueno, ¡está claro que nosotras tampoco!). Pero eso sí, moderna entre las modernas y fiel al temario que tenía que impartirnos, nos dejó un disco creo que de Luis de Pablo (bueno, creo que era de Luis de Pablo aunque puedo estar equivocada porque, a decir verdad, ¡he procurado borrarlo de mi mente! :-).

No os podéis imaginar lo que fue aquello. O sí, si habéis escuchado algo de música aleatoria y atonal... basada en la carencia de ritmo y caracterizada por no tener melodía... ¡cómo para bailarlo, vamos! Yo no sé cuántas vueltas le dimos a la cinta que tenía aquella ¿música? y en cuántos sitios, intentando buscar una medio-coreografía para "aquello"; además, la gente nos miraba con cara rara cada vez que enchufábamos el radio-cassette. Hasta que llegó mi padre.

Iba por la quinta reproducción del trocito que empezaba a sonar como el "elegido". Mi padre nunca se caracterizó por su paciencia. En cuanto vio que iba a volver a darle a play, me soltó un "¿Qué es eso?". Yo me quedé pensando en una definición y acudí a la que había organizado todo el lío desde el principio: "Música electrónica que me ha dado la profesora de música para hacer una coreografía para gimnasia...". "Si quieres música electrónica, espera, y quita esa mierda.."

En una hora, más o menos, fui la feliz poseedora de Wish You Were Here en una cinta de cassette. Elegimos Welcome to the Machine y en dos días teníamos la coreografía montada... aún me acuerdo del profesor de dibujo, que nos pilló en medio de su clase montando el bailecillo, y suspiró de alegría y nos dijo "¡Menos mal! la música que teníais antes era incomestible..."

El verdadero final de la historia ocurrió dos años y medio después. Mi padre siguió fiel a Pink Floyd. En cuanto a mí, digamos que ya llevaba medio camino andado en mi propia revolución cultural. Entre otras cosas, servidora había descubierto que había un mundo de películas musicales: además de Hair, Tommy, Quadrophenia (bueno, esta un poco más tarde :-), Jimi Hendrix o... Pink Floyd en Pompeya. Una tarde descubrí feliz que, precisamente, echaban la de Pink Floyd en la segunda cadena. Allá que me fui a la tele pequeña, que era la que oficialmente se reservaba para cuando quería ver "lo de la segunda" en lugar de la programación oficial en casa, "la de la primera".

Lo único malo de aquella tele es que era la típica "tele con cuernos" en lugar de antena. Ya sabéis, uno de ponía a recolocar los cuernos hasta que pillaba bien la imagen. En esto estaba yo, con la película ya empezada, cuando entró mi padre. "¿Qué haces?", "Intento ver Pink Floyd en Pompeya...", "¡Anda! ¿Quiénes son los de Pink Floyd?", "Hombre, pues esos que están tocando..."

"¿Esos...? ¿... esos... melenudos?". La cara de desilusión de mi padre fue de las que marcan época. Tantas broncas con mi hermano por el pelo, tantas discusiones conmigo por mis pintas... Y los de Pink Floyd, sus adorados Pink Floyd, eran... ¡¡esos melenudos!!

Pobre papá, estoy convencida de que iba a decir piojosos :-D

Carta a un amigo ausente

¡Hola, Ernest!

Chico, cuantísimo tiempo. Por cierto que el otro día me encontré con tus padres y tu hermano por la calle, aunque con lo bruta que soy (oye, y lenta de reflejos, todo hay que decirlo) no sé yo si tu madre se habrá recuperado del todo del susto que le di. ¿Qué quieres, meu?... ya sabes que soy así de silvestre, veo pasar a la gente y les pego un grito para que no se me despisten. Me dijeron que estaban emocionados por haber visto lo del premio en los periódicos, que habían recortado todas las referencias :-)

Pero yo te escribía para comentarte si sabías lo de Alba. Ya ves tú, qué putada ¿no? ¡Y yo me reía y llamaba al servicio de transporte adaptado de Castellón la "furgoneta del reparto"!. Bueno, pues parece lo de la fábula del sabio ese que "tan pobre y mísero estaba...": aquí estamos mal con lo del transporte adaptado, pero parece que estudiar en Madrid está todavía peor. Y no lo entiendo, seguro que en Madrid podrían montar algo similar, a poco que las Universidades organizaran el tema... ¿Cuánto puede costar el tener ese tipo de transporte? Aunque cobraran algo a los usuarios. En cada inicio de curso se me juntan las 4 ó 5 universidades, miran cuántos alumnos necesitarían un transporte especial, se hacen itinerarios y ¡a rodar! (y, además, de "rodar" vosotros sabéis un poco...). En fin, supongo que es lo de siempre, que falta que quien pueda organizarlo caiga del guindo y le eche un poco de buena voluntad.

Aquí, ya lo sabrás, al fin han puesto la puerta automática también en el acceso que da hacia el departamento. Va un poco lenta, en mi opinión ¡cómo que el primer día casi me la trago saliendo! :-D Pero ya me dirás tú si les cuesta, ¡eh!. Un año cambiaron la principal, al siguiente me han puesto esta... calculo que en par de años, cambiarán alguna de las entradas al departamento para que no haya que "torearlas" como tenías que torearlas tú... Sí, tontíkola te estoy llamando "torero", pero es por lo de "diestro" ;-), no por lo de "mataor" :-P

Oye, que por aquí se te echa de menos, que lo sepas. Un besote y hasta siempre,

servidora.

Ernest Breva Mallach falleció en Enero del año pasado. Era estudiante de quinto de Ingeniería Informática en la Universidad Jaume I y sufría una distrofía muscular degenerativa similar, supongo, a la de Alba Gañán, esa chica de Madrid con matrícula de honor en el bachillerato que quiere estudiar Filología Árabe en la Universidad Complutense de Madrid. Lo malo es que ella vive en San Fernando de Henares, a 17 kilómetros... el tren de cercanías no tiene las unidades adaptadas, no todos los autobuses están adaptados y, en metro, tiene 15 centímetros de separación entre el vagón y el andén. Y si va en taxi tendrá que pagar unos 1600 euros al mes.

Las becas de transporte no tienen en cuenta que quien las solicite pueda tener necesidades especiales de transporte. La descripción de su problema la tenéis en el enlace asociado a la frase "Ya ves tú, qué putada ¿no?"; como es de pago, no tengo claro si podréis leerlo. Pero una cosa es la descripción, y otra la solución. La solución sí puede estar en tus manos.

No son transparentes, chaval. Los que necesitan una silla de ruedas no son transparentes, no hagas como que no los ves. No aparques en los rebajes, no jodas las plazas de minusválido. No digas que es problema de la administración y que ella debe resolverlo, no seas tan jodidamente egoísta.

Ernest murió porque su enfermedad acabó afectando también a la musculatura que permite que respiremos. Ya ves: es que es una distrofia muscular degenerativa. Afecta a todos los músculos claro, no sólo a los de las piernas. Alba no es tonta, igual que no lo era Ernest. ¿Creéis de verdad que no sabe cuál es su futuro? Pero tiene ilusiones... a pesar de saber cosas que ni tú ni yo queremos imaginar, de pasarlo mal y de saber qué le va a pasar en unos años y ser tan asquerosmente consciente de ello. Si, además, por egoísmo nuestro o por pasotismo se queda sin una de las cosas que le pueden ayudar a hacer volar su imaginación... ¿qué le puede quedar?

Los premios Ernest Breva fue la única cosa que se nos ocurrió para decirle a Ernest muchas cosas... pero yo creo que sobre todo era ¡gracias!. De vez en cuando la vida pone a tu lado a alguien como Ernest o como Alba, y vuelves a creer en el género humano...

Desnudos frente a los coches

Al entrar hoy en 20 minutos me he encontrado esta imagen, entre otras. Esta foto es de Zaragoza, pero también las hay de Madrid. Por lo visto, ayer hubo una reivindicación en varias ciudades del mundo; a la vista de la imagen, no hace falta indicar que el carácter del evento reivindicador era festivo.

Si queréis ampliar la información, id al artículo original. Yo sólo quería añadir una reivindicación más, que no encuentro suficientemente reflejada, para mi gusto, en el artículo: me encanta ir en bicicleta, pero hace mucho tiempo que no me atrevo a utilizarla. Sé que en medio de los coches estoy tan desnuda como esta gente, si no más. De hecho, lo que me temo es que, en medio de los coches, soy transparente.


Me parece estupendo reivindicar la bicicleta como medio de transporte; sería especialmente inteligente utilizarla en ciudades como Castellón, no muy grande y plana, sin cuestas que te hagan padecer y, sobre todo, completamente colapsada por el tráfico. Imaginad qué maravilla de ciudad tendríamos con que la tercera parte de los coches se cambiaran por bicis.

Pero creo especialmente importante reivindicar respeto por parte de los conductores a ciclistas y peatones. Porque no puede ser la ley del más fuerte la que impere en el tráfico. Y hay demasiados ciclistas desnudos e indefensos ante los coches.

Everybody's talkin'

Hoy tenía ganas de escuchar esta canción y, además, me ha venido muy bien hacerlo. Pero me resulta imposible no asociarla a la película.



Midnight Cowboy, Cowboy de Medianoche, cómo le queráis llamar. Si os gusta el cine y no la habéis visto, tenéis que verla. Como curiosidad, es la única película a la que Hollywood premió con el óscar a la mejor película (y mejor director y mejor guión adaptado), a pesar de haberla etiquetado con la dichosa X (que bueno... en fin, ya sabéis que la industria cinematográfica estadounidense es un pelín pacata para todo lo que no sea matar "charlies" con gracia y salero :-/)

No valgo para contar películas, pero más o menos os encontraréis la historia de un vaquero tejano al que han comido el tarro, jurándole que con su cuerpo serrano las mujeres de Nueva York se volverán locas por hacérselo con él y, ¡además!, pagándole... Allá se va Joe Buck a la conquista de la Gran Manzana. El batacazo es de impresión, por supuesto. Y en el camino se encuentra a un liante (¿un pícaro? ¿un superviviente?), Rizzo, que se ofrece a ser su "manager".

Bueno, esa es la idea pero no os va a servir para nada, porque hay que verla o no podréis haceros una idea de cómo están compuestos los personajes. Especialmente, Rizzo. Se supone que el rubio, alto y guapo, del que hay que enamorarse en su papel de Joe Buck, es Jon Voight. Pero en esta peli yo me enamoré de Dustin Hoffman haciendo el papel de Rizzo: bajo, feo, egoista, mentiroso, enfermo... Con el sueño de ir a Florida para curar su tuberculosis al sol. Un italiano pobre con sueños de ir a curarse entre americanos ricos...

You know, in my own place, my name ain't Ratso. I mean, it just so happens that in my own place my name is Enrico Salvatore Rizzo.

La idea peregrina que me lleva rondando todo el día es hacer un remake con luen en el papel de Rizzo. ¿Qué dices, meu? ¿A quién quieres para hacer de Joe Buck? ¿Ponemos de guaperas al yerno del original? :-D

..hay que decirlo más

La SGAE tampoco perdona a los refugiados saharahuis

Y va una más. Esta vez el turno de pagar el canon le ha tocado al festival que la Fundación Paz y Solidaridad de Andalucía de CCOO realizó en solidaridad con los refugiados saharahuis.

En fin: esta también es muy buena. Vía Escolar

Telespectadora

Hoy tiene toda la pinta de ser uno de esos días que va a acabar siendo raro. Se me van cruzando imágenes y me está empezando a dar la impresión de que estoy viendo mi vida desde fuera. En la cocina me he cruzado con María, recién levantada, aún sin despertar del todo, bosteando, despeinada, frontándose un ojo... la he visto ahí, toda guapa y he pensado "Mi niña...", pero inmediatamente se ha espabilado un poquito, se ha ido a buscar el bol de los cereales, se lo ha llenado de leche, lo ha metido en el microondas... y yo he empezado a babear al ver a mi niña tan autónoma... Pero esa imagen se me ha cruzado con otra, de una amiga... hace apenas cuatro meses que hablamos y la conversación finalizó con un "Te dejo, que ando de médicos, le han encontrado un tumor a mi marido...". Hoy es el funeral.

¿Cuánto te pueden doler las emociones, sean estas guapas o feas? ¿Qué tipo de mecanismo de autodefensa te puede llevar a ver tu vida como quien ve una serie en la tele? Tengo ganas de abrazarme a las dos muy fuerte. Pero no voy a poder hacerlo hasta que no den algun intermedio, porque si no, en ninguno de los dos casos, iba a poder aguantarme.

¡Qué rara soy! Ahí me tenéis, reivindicando los intermedios... ¿Será que no me atrevo a ver la película de un tirón?

El día que murió Terenci

Hace poco se han cumplido 3 años de la muerte de Terenci Moix. Tengo que reconocer que con Terenci Moix me entra esa vergüenza rarita, que te hace sentir estúpida cuando piensas en algún famoso porque no te queda más remedio que decir "¡Es que me cae muy bien!". ¿Cómo te puede caer bien alguien a quien realmente no conoces en persona, a quien sólo conoces por lo que ha escrito o por lo que ha dicho en la tele? Teniendo en cuenta, además, que sus libros tampoco me entusiasman... Bueno, pues no lo sé: será irracional, pero me cae bien. Y esa misma irracionalidad me lleva a seguir usando el presente. Aunque hayan pasado 3 años.

Por si fuera poco, tengo que añadir que a Terenci le debo un favor muy grande: hace poco también se han cumplido 3 años desde que dejé de fumar. Terenci murió el 2 de Abril de 2003; yo dejé de fumar el día 7 de Mayo de 2003.

Me enteré de su muerte en el despacho. Normalmente, a la hora de comer, me enchufo el periódico on-line y le echo un ojo (así luego, de noche, en casita y en papel, leo ya tranquilamente lo que me ha llamado la atención). Bueno, no sabía nada, fue conectarme y leer la noticia en primera plana. No sé el tiempo que pasé leyendo (o simplemente mirando) el artículo. Ya lo he dicho: me cae bien. No podía creerme esa muerte.

En estas cosas contemplativas, colgada de la pantalla, entró una compañera y le solté: "Se ha muerto Terenci Moix...", "¡Anda, pobre! ¿De qué?"... y no sé por qué le contesté esto: "De tabaco..."

Bueno, sí sé porque le contesté eso. Terenci era de los míos: 3 paquetes diarios de Ducados. En el año 2000 le diagnosticaron un enfisema y dejó de fumar. En esa época escribió este artículo, que narra la cruda realidad de un adicto al tabaco como pocas veces la he leído. Hay un par de párrafos que me gustaría destacar:

[..] Con mi enfisema debidamente diagnosticado, continué consumiendo el veneno y reduciendo mi calidad de vida al mínimo, por no decir a la nada absoluta. Nunca faltaron excusas. ¿Cómo iba a escribir una sola página sin mis aliados, los cigarrillos? Pero los Ducados no me han convertido en Joyce. ¿Cómo hacer el amor sin aspirar, después, una calada, como hacían las heroínas de la nouvelle vague? Pero no se me presentó la oportunidad, porque gracias al tabaquismo entré directamente en la impotencia sexual, con el consiguiente deterioro de mis relaciones de pareja.
[..] La adicción es la trampa mortal. Y lo es en un grado que no he conocido en cosa alguna. Como mucha gente de mi generación -los blessed sixties-, yo fumé hierba en cantidades adecuadas, le di a los hongos, al peyote y un poquito al LSD. En resumen, cosas ideales para escuchar a Ravi Shankar y comer membrillo. ¿Por qué olvidé la hierba y todo lo demás -Ravi Shankar incluido-, y en cambio los Ducados han permanecido a mi lado, año tras año, día a día, minuto a minuto? ¿De qué poderosa materia estaban hechos esos diablillos como para irme convenciendo de que eran amiguetes cuando, de hecho, eran mojones en mi camino hacia el desastre? Son más poderosos que cualquier droga, pues mientras me convertían en adicto, en obseso, en esclavo, me hacían creer que me estaban ayudando. Pero ¿a qué? [..]

Esto lo escribió Terenci en Junio de 2000. Pero volvió a fumar. Cuando murió en Abril de 2003, si tengo que hacer caso a otro que también me cae bien, Manolo Vázquez Montalbán, lo hizo pidiendo un pitillo.

Yo llegué a fumar 3 paquetes de Ducados al día. Mientras estaba embarazada reduje la dosis a 6 ó 7 pitillos BN diarios, pero seguí fumando. Tanto es así, que cuando acabó el embarazo y dejé de darle el pecho a mi hija y ya, en definitiva, sentía que si fumaba sólo me agredía a mí, volví más o menos a la rutina habitual (bueno, algo más leve: 2 paquetes de BN al día). Con el agravante de hacer el imbécil integral: a mis 33 años, volvía a fumar a escondidas de mi madre, como cuando tenía 16. ¿Puede haber una imagen más patética?

En resumen: ni el embarazo, ni el ridículo que hacía luego fumando a escondidas de mi madre, consiguieron que dejara de fumar. Hasta que murió Terenci Moix.

Más de una persona me ha puesto a caer de un burro por no dejar de fumar ni por mi hija ni por mi madre, pero sí por Terenci. Pero ni mi hija ni mi madre han hecho por mí lo que él hizo: escribir ese artículo, Yo fui esclavo del tabaco, y luego recaer y morir fumando.

Porque eso fue lo que realmente me provocó pánico y me hizo tomar la decisión en serio. ¿Cómo es posible escribir un artículo tan lúcido sobre el tabaco y lo que supone ser adicto a él y... recaer después? Simple y llanamente: porque estamos hablando de un droga dura, legal y que la sociedad permite.

Habrá quien me llame de todo... yo misma me hubiera calificado de maripili gilipollas (como poco) hace unos años. Pero ahora que he pasado el mono, y llevo 3 años sin fumar, aún hay veces que me descubro olisqueando nerviosa cuando alguien pasa fumando a mi lado. Aún hay días que me despierto sabiendo que he soñado que fumaba. Aún hay días que tengo ideas confusas mientras pitillitos con alas vuelan alrededor de mi cabeza. Tengo todos los síntomas: soy una ex-adicta a una droga. Con el agravante de que los ex-adictos a otras drogas tienen fácil evitar ciertas condiciones que los puedan llevar al reenganche: los consumidores no lo suelen "hacer" a tu lado en la cafetería, en la parada del autobús, en cualquier calle... ni te echan chiringazos del chute en todos los morros mientras hablan contigo, ni te pringan la ropa con aromas de jaco cuando te pasas un ratito con ellos en un sitio cerrado. Ni te llaman histérica cuando te quejas si se produce una de las situaciones anteriormente descritas. Por no hablar de la diferencia entre tener que ir a un poblado en las afueras a pillar (evitando que te rajen por el camino para robarte las pelas) o ir al estanco de la esquina: acceso fácil, legal y barato a la substancia tóxica, contando con la bendición de la hacienda pública y el estado del bienestar. Que digo yo que por qué unas sí y otras no. Si al Estado no le importa negociar con tabaco, no sé por qué es hipócrita con las otras y deja desatendidos a los otros adictos... aunque eso supongo que daría para otra entrada. En esta simplemente reivindico, querido lector, que dejes de leer con esa carita de condescendencia cuando te digo que soy una ex-adicta y tú, sobre todo si eres fumador, piensas que soy una maripili gilipollas, pelín histérica y creída, por añadidura...

Pero me desvío del tema inicial. Esta entrada pretende ser un pequeño homenaje. Terenci, cariño, creo que me caes bien porque básicamente eres una persona honesta, hasta el límite de mostrar impúdicamente tanto tus virtudes como tus miserias, llamando siempre a las cosas por su nombre. Gracias. Procuraré no dejarte quedar mal.

Dedicado a los inspectores de vivienda

Dura 8 minutos y 23 segundos. Es un vídeo cultural y didáctico: Especulación Inmobiliaria con Pisos de Protección Oficial.

Por si no lo encuentras, sus tags en you tube son especulación, pisos, protección, oficial y VPO. ¿Dispones de 100 millones para pagar un piso escriturado en 30?

Por cierto, lo de las sentadas, sigue. Ayer fue la tercera, aunque sigan sin salir en el telediario.


...hay que decirlo más.

Vivienda Digna Reloaded

Nacho Escolar ha registrado el dominio www.vivienda.digna www.viviendadigna.es y lo pone a disposición de la peña:

He registrado el dominio www.viviendadigna.es, que ahora apunta al wiki. También he puesto en marcha una sección sobre el tema en los foros. Es todo vuestro.

El wiki al que se refiere es el que abrió cuando se hizo la primera convocatoria de sentada. Y esta es la sección especial en los foros de su blog.

Esta nueva convocatoria es para el día 21 de Mayo. Nos vemos en La Farola. ¡Pásalo!

¡Ah! Y por si no estáis motivados: leed, reíd y... llorad :-/

Apendicitis

Igual van a tener razón los que me llaman exagerada: para una vez que me animo a ver al afamado doctor House, a mitad del capítulo vienen dos auxiliares clínicos y un cirujano y me bajan a quirófano... ¿Alguien me puede contar cómo acabó el capítulo del pasado martes?

Pues eso, que esos ataquitos de dolor abdominal que me iban y me venían desde noviembre no estaban provocados por el flato ni por ningún virus intestinal... era mi apéndice que se quejaba. Afortunadamente, no llegó a perforarse (¡aunque estuvo a puntito!). Me he pasado una semanita en el hospital y aquí estoy, esperando a que me den el alta definitiva...

No deja de ser curioso que, de vez en cuando, te recuerden que no tienes ni idea de ciertos temas. Bueno, "curioso" no es la palabra... ¿existe la palabra "espabilante"? Lo que quiero decir es que cuando hablaba con el cirujano me iba sintiendo como Alice pegando bocados al hongo de hacerse pequeña (¡de la vergüenza que me iba entrando!):

-"Pues yo creía que la apendicitis era.." (servidora poniéndose colorada...)
-"¿Cómo?" (sonrisita del cirujano)
-"Pues un dolor que viene y no se va, que dura y dura hasta que te operan..." (servidora con complejo de que la están examinando y va a suspender...)
-"¡Uys! ¿Y por qué tenías esa idea tan rara?" (cirujano a punto de partirse la caja...)

En fin, ¡os podéis hacer una idea del nivel intelectual que demostré frente al bueno del cirujano! Bueno, por el mismo precio, curita de humildad y apendicectomía :-) ¡Qué más quiero!

Que sepáis que una apendicitis es una inflamación del apéndice. Que puede remitir solita como cualquier otra inflamación sin que tengan que meteros un tajo. Pero que cuanto antes os la detecten y metan el tajo, mejor lo tendréis para reponeros. Y que no hagáis como servidora que, entre otras "barbarideces", ejerzo de alérgica a los médicos y suelo ir cuando las cosas están ya a punto de reventar.

Y si la cosa es un apéndice... ¡ays!

Por cierto, el cirujano era un encanto. Y en el hospital me han cuidado como a una reina. Y tuve la suerte de tener como compañera de habitación a una mujer de 69 años que me ha enseñado muchas cosas. Conocerla a ella ha sido el tesoro de esta experiencia. Un besote, Pilar. Ya verás como en dos o tres días tú también te vas a casa.

Toffees de café con leche

Abrió los ojos y vió la luz entrando por las rejillas de la persiana."¡Vaya por Dios!... ya me he quedado dormida... oh, ¡y voy a llegar tarde...!". Se levantó apesadumbrada. Justo hoy, con la discusión que había tenido con Alicia la tarde anterior. "Voy a llegar tarde, se está haciendo la hora de que los niños entren al cole... ¡ay!, me tengo que acostumbrar a poner ese dichoso despertador..."

Pasó por la cocina y se preparó el tazón de leche, pero no lo probó. Se sentía culpable y quería salir de casa lo antes posible. Se aseó, se vistió y allá se fue, esperando que no fuera muy tarde.

Le sorprendió encontrar la puerta abierta. Y, más aún, que Alicia hubiera salido ya hacía el cole con María y Toni, dejando a la pobre Candela sola en el patio."¡Por Dios! ¿tan tarde se ha hecho?"

Pero la cara de preocupación duró poco; en cuanto Candela la vio, fue corriendo hacia ella: "¡Abuelita! ¡Abuelita! ¿... tienes caramelos?". No le quedó más remedio que sonreir."Ay, esta niña... tendrá sólo 3 años pero sabe bien lo que quiere, es lista como el hambre...", pensó mientras introducía la mano en el bolso, rebuscando. Estaba casi segura de que llevaba un par de esos caramelos de café con leche que tanto le gustaban a la cría; sí, aquí estaban: "¡Toma, mi reina! ¿De qué sabor me vas a dar hoy un besito?". Y tras la ceremoniosa entrega del caramelo, se fundieron en un gran abrazo.

Por un momento como ese merecía la pena haber vivido toda una vida, haber luchado tanto cuando parecía que todo se iba a acabar: tantos años de hambre, tantos años de callarse por si... ¡quién sabe lo que podía pasar si alguien te oía protestar!, tantos años de decir amén, de dar la razón a su marido, que era un buen hombre, pero ya se sabe... tenía tan asumido que su mujer estaba sólo para atender la casa y no para las "cosas serias" ¡con la de veces que le quitó las castañas del fuego!... y, luego, con sus hijos... Miguel no le había dado apenas problemas, pero Alicia era tan testaruda y... pero ¡estaba tan orgullosa de ella!. Un día tenía que decírselo. "Bueno, ella lo sabe, igual que yo sé lo que ella me quiere... ¡ay! ¿por qué discutiremos tanto? ¿será que somos las dos igual de cabezotas?... tengo que hacerle una tarta... "

Las risas de Candela la sacaron de su ensoñación. La chiquilla, su amor, la tenía loca con sus rizos y sus mofletes y sus bracitos gordezuelos... siempre hacía lo mismo con el toffee, lo masticaba y se le quedaba pegado en las muelas y entonces lo cogía... ¡ay, esa manitas pringosas, oliendo a dulce! ¡se las comería con gusto!. Todas las mañanas comenzaban así. Lástima que en septiembre se acabarían estas mañanas de risas, abrazos, recuerdos y toffes de café con leche. La pequeña ya iría al colegio con sus hermanos y ya no haría falta que ella fuera a acompañarla mientras su madre trabajaba en el supermercado.

"Abuela, mami está llorando...". ¿Qué decía la niña?. "¿Qué me dices, cariño? ¿Cómo es que mamá se fue llorando? ¿Le ha pasado algo? ¿Están bien tus hermanos?". "No, los tetes están bien... están ahí con mamá". ¡Ay, esta niña!... Están ahí, están ahí... ha debido de llamar ese desgraciado y le habrá alegrado el día, ya estamos como siempre... A ver si me aclaro con lo que dice la niña. "Entonces, a ver ¿por qué lloraba mamá?"."No sé, abuela, está ahí... ¿jugamos con la cocinita?". "A ver, mi reina, mamá ha ido a llevar a los tetes al cole y ¿lloraba?". "Abuelita, está ahí ¿no la ves? Venga, haz una tarta para la nina... "

No entendía nada de lo que decía la chiquilla. A ver, otro intento. "Mi reina, cuenta a abuela qué pasó esta mañana...". "Llamaron por teléfono y entonces mamá empezó a llorar..."

¡Ya está!, ha sido ese puñetero, seguro... ¿cómo dejé que se casara con mi hija?. "¿Era papi, mi amor?". "No sé, mamá empezó a llorar y también los tetes...". Eso era más raro. Ese siempre hacía lo posible para quedar bien con los niños... "A ver, cariño, ¿por qué lloraba mami?". "No sé, abuelita..."

"Abuelita ¿qué es morirse?". Ay, empezaba a entender algo... pero ¿quién habría muerto? Ya entendía, por lo menos, que Alicia hubiera salido de forma precipitada... pero, para dejar a la chiquilla sola, ¿quién... ?

"Pues... te quedas como dormido y te vas, a esperar el día en que todos estemos juntos otra vez...". "¡Ah! Pues yo tenía razón...". "¿En qué, bonita?". "Yo sabía que vendrías, que me darías un beso y un caramelo... mamá no se lo creía y por eso está ahí, llorando... yo sabía que vendrías a despedirte porque nos quieres mucho..."

En ese momento fue consciente. Vio a su hija y a sus otros dos nietos llorando en la cocina. Sólo la pequeña tuvo consciencia de que su último pensamiento, como todos, fue para desearles lo mejor y decir "Os he querido y me habéis querido tanto..."

Women's world banking

Puede que mi última entrada, cabreada por la concesión a la fundación Gates del premio Príncipe de Asturias a la Concordia Internacional, venga motivada por mi manía a ese señor. Y, sí, es verdad: me cae muy mal y no lo puedo remediar. Entre los comentarios al artículo de Juan Varela que enlacé ayer, un lector apuntaba que

Disonancia cognitiva.
Es lo que pase cuando los que consideramos a Microsoft una empresa indeseable comprobamos que su presidente es una buena persona.

A ver, seriedad: Bill Gates es el dueño de Microsoft. Si Microsoft sigue la política que sigue, engullendo empresas, atesorando patentes, creando monopolios (¡con productos malos!) e intentando comerse todo el pastel... ahora va a resultar que Bill Gates es un filántropo, Steve Ballmer uno que se lo pasa pipa bailando ante sus empleados y los ejecutivos gente muy chachi que se lo pasa pipa jugando al baloncesto en sus ratos libres... Si sus responsables son santos varones ¿quién marca la política de la empresa? ¿El vigilante jurado y la señora de la limpieza?

BUT THE GENIUS OF MICROSOFT is that it doesn't throttle back, that its leadership is so driven by a flat-out, win-all-the-marbles mentality, that this is not just software. It's about a lot more than that. For Ballmer and his boss, Bill Gates, it's surely about more than the money. Hell, after you pass the $1 billion point in net worth--something both execs did years ago--how many more cars do you want to collect? How much better can you eat? How many other houses do you want to buy?

This is about securing their place in history. In the same way that biographers and economic historians have devoted their attentions to John D. Rockefeller and the amazing oil trust he built by the turn of the last century, future scholars will do the same when they examine this part of the history of the computer industry and the role played by Microsoft.

Pero no, lo que de verdad me cabreó ayer, y por eso me he puesto a escribir hoy, no es que le den el premio a alguien que me cae mal. Lo que de verdad me fastidia es quien ha vuelto a quedarse sin el premio: el women's world banking.

Todos los días soy feliz por haber nacido mujer. Sí, incluso a pesar de no saber aún a qué huelen las nubes. Pero, sobre todo soy feliz y doy gracias por haber nacido mujer en esta época y en este cuadrante de continente. No tenemos ni idea de lo que supone ser mujer en África, en Asia, en Sudámerica... ser mujer, ser pobre, ser despreciada, obligada al papel meramente reproductor, con todas las obligaciones y pocos o ningún derecho. Sabiendo que puedes ser moneda de cambio, escape de iras, objetivo de guerras o esclava sexual. Que, realmente, no eres nadie, no eres nada...

Teniendo muy difícil o imposible medrar, mejorar o trabajar y sacar adelante a tus hijos. Analfabeta y campesina, sin posibilidades de conseguir algún otro tipo de trabajo que te permita mejorar tu forma de vida. Hasta que a Muhammad Yunus se le ocurrió la idea de los microcréditos: pequeños créditos flexibles con interés muy bajo y sin necesidad de aval que suelen concederse a mujeres para que monten sus propios negocios: talleres de ropa, encuadernación, fabricación de cosméticos... ¿El truco? que la mujer, aunque intenten pararla, es un motor para la sociedad: tiene que alimentar y criar sanos a sus hijos; peleará por ellos y su trabajo, a la larga, a quien acaba beneficiando es a toda la sociedad que la rodea, puesto que estas pequeñas actividades económicas acaban dinamizando a todo su entorno.

Os invito a echar un ojo a las ideas, principios, acciones y resultados del women's world banking. Yo, por la presente, sólo intento hacerles algo de propaganda. Ya que parece que en este país, como en todos, lo que de veras cuenta es el dinero y el marketing... o las dos cosas juntas para mayor gloria del autobombo de mequetrefes que se empeñan en pasar a la historia como grandes filántropos. Pero para eso, hace falta algo más que regalar el dinero que a uno le sobra: la actitud mostrada siempre acaba descubriendo qué hay debajo de las poses.

¿Quién quiere que le premien estos señores :-/?

No me emociona hacer entradas de cross-blogging pero esta se lo merece... sobre todo porque según leo se lo han concedido.

Vamos, todo un ejemplo de... no sé, me faltan palabras. Espero que, en el mejor de los casos, sea un gran ejemplo de falta de información por parte de la Fundación de los Premios Principe de Asturias. Nada que añadir a lo dicho por Juan Varela.

protocolos...

Ayer le pegué un grito a María. Bueno, sí ... fue más de uno (que para mami racial y escopetada, servidora). Pero es que con este al que me voy a referir no podía ser de otra forma. Me estaba lavando los dientes y apareció por el cuarto de baño. Y miró largo y tendido para el espejo, pegó un suspirín (¡pedazo de actriz tengo en casa!) y dejó caer: "Hace tanto tiempo que no me haces coletas..."

¿Por qué me enfadé con esa salida? Es más, estoy segura de que a alguno le parecerá graciosa... Porque odio que no me digan las cosas directamente. O no. Creo que lo que me fastidió en ese momento es el hecho de que llevo 40 años intentando entender los suspiros y salidas de mi madre... y no estoy dispuesta a pasarme los 40 próximos intentando descifrar los mensajes en clave de mi hija: "Si quieres coletas, dime: por favor, ¿podrías hacerme coletas hoy?"

En algún sitio dije que nunca decía mentiras. Y no lo hago movida por ningún sentido ético que me prohiba mentir. Yo creo que es por cansancio: es muy cansado decir mentiras... tienes que recordarlas para ser coherente y que no te pillen. Y te tienes que inventar una especie de protocolo para que la gente te pueda interpretar. Eso es lo que me saca de quicio de mi madre: tienes que decir A para poder interpretar B, a lo que debes contestar C para que se sepa que piensas D... Tengo una conversación con mi padrino grabada en la cabeza: "¿No viene tu madre?","No, le pregunté y me dijo que no...","Que no, mujer, eso era que quería venir pero tenías que insistirle..." ¿Ein? Es mi madre. Si ella no tiene confianza para decirme qué quiere hacer realmente ¿entonces quién diantres la tendrá...?

¡Muy complicado! sobre todo desde el punto de vista de los sentimientos. O eso creo. El sábado por la tarde me sorprendí al abrir el planet porque tres amigos, en sus respectivos blogs, hablaban de sentimientos. Cosa que, como digo, me sorprendió... agradablemente. Realmente, creo que mi madre con tanto protocolo de conversación ha conseguido durante toda su vida ser completamente incapaz de comunicar lo que siente; con tanta vuelta y revuelta para poder interpretar lo que de verdad quiere decir, por muy interesado que esté su interlocutor en "captar el mensaje"... lo agota.

¿Es algo contagioso? Lo digo porque a pesar de tanta franqueza y tanto "di lo que quieras directamente", me noto especialmente azorada si tengo que hablar de lo que siento... Es posible que sea algo que también hay que aprender a hacer, quitarse complejos y hablar libremente de lo que uno siente. Igual con eso se conseguiría que Fab no tuviera que contarnos escenas como la que vivió en el autobús.

No deja de ser una contradicción que la habilidad que, en teoría, tanto nos diferencia del resto de los animales, la capacidad de comunicación, sea también la que más problemas nos ocasiona y la que más vulnerables nos puede hacer aparecer. Igual hay que tomárselo más en serio.