Ya están otra vez, intentando colárnosla por todos los medios.
Javier lo cuenta mucho mejor que yo.
viernes, 22 de septiembre de 2006
miércoles, 20 de septiembre de 2006
Decíamos el milenio pasado...
Ayer fue el cumpleaños de mi hermano. Tiene siete años más que yo. Y por la tarde me di cuenta de un pequeño detalle; creo que estaba hablando con xuzo. Cuando empecé a dar clases aquí, tenía como unos ocho años más que mis alumnos. Más o menos, lo que me lleva mi hermano mayor.
Este año la UJI cumple 15 años... siendo como soy socia fundadora, no hay que ser una fiera para hacer el cálculo: cuando empiecen las clases, seré veintitres años más vieja que mis alumnos de primero. No, si cuando hay días que me da rabia comprobar que los vaqueros que llevo son más viejos que mis alumnos ¡es por algo! :-D
Pero, claro no lo puedo evitar ;-) , seguí dándole vueltas al tema... si tengo en cuenta los años que di clase en el Poli, mientras tenía la beca FPI, llego a la bonita conclusión de que estoy a punto de cruzar una línea fatal. Dentro de nada estaré dando clases a personas que ni siquiera habían nacido cuando empecé a dar clases.
¡Ay! ¿Cuándo pasé de "hermana mayor" a "mamá"? Y, vamos, lo que te rondaré morena... Dentro de nada diré aquello de "...podrían ser mis nietos". Lo malo es que, además, será cierto :-D
No sé, pero algo de todo esto me encanta. Cuando empecé estaba acojonada (¿Se puede decir acojonada en el blog? Ah, que sí, que por una vez, vale...), pero tenía claro que entrar a trabajar en un banco, y en RPG II, no era lo mío. Y, de alguna forma, yo había estudiado con becas y me parecía justo que lo que la sociedad había invertido en mí se devolviera de alguna forma a la sociedad; me parecía bastante más útil incorporarme a la universidad que a una empresa privada. Habrá quien diga que soy idiota (mis alumnos de la época :-D "...pero, mujer ¿qué haces aquí por tres duros en lugar de estar ganado dinero?"), que soy una romántica estúpida (seguramente ¿y qué?) o, simplemente, que no quise meterme en la privada por falta de agallas (va a ser eso: la última vez que me lo miré respiraba fatal debajo del agua :-)
El curso pasado éramos 6 profesores en la asignatura de programación de primero. Cuatro de ellos habían sido alumnos míos. ¿Qué queréis que os diga? Lo pienso despacito y empiezo a hincharme de gusto... No sé, ¿el sueldo de la privada es tan bueno? Déjame que lo piense...
Va a ser que no.
Este año la UJI cumple 15 años... siendo como soy socia fundadora, no hay que ser una fiera para hacer el cálculo: cuando empiecen las clases, seré veintitres años más vieja que mis alumnos de primero. No, si cuando hay días que me da rabia comprobar que los vaqueros que llevo son más viejos que mis alumnos ¡es por algo! :-D
Pero, claro no lo puedo evitar ;-) , seguí dándole vueltas al tema... si tengo en cuenta los años que di clase en el Poli, mientras tenía la beca FPI, llego a la bonita conclusión de que estoy a punto de cruzar una línea fatal. Dentro de nada estaré dando clases a personas que ni siquiera habían nacido cuando empecé a dar clases.
¡Ay! ¿Cuándo pasé de "hermana mayor" a "mamá"? Y, vamos, lo que te rondaré morena... Dentro de nada diré aquello de "...podrían ser mis nietos". Lo malo es que, además, será cierto :-D
No sé, pero algo de todo esto me encanta. Cuando empecé estaba acojonada (¿Se puede decir acojonada en el blog? Ah, que sí, que por una vez, vale...), pero tenía claro que entrar a trabajar en un banco, y en RPG II, no era lo mío. Y, de alguna forma, yo había estudiado con becas y me parecía justo que lo que la sociedad había invertido en mí se devolviera de alguna forma a la sociedad; me parecía bastante más útil incorporarme a la universidad que a una empresa privada. Habrá quien diga que soy idiota (mis alumnos de la época :-D "...pero, mujer ¿qué haces aquí por tres duros en lugar de estar ganado dinero?"), que soy una romántica estúpida (seguramente ¿y qué?) o, simplemente, que no quise meterme en la privada por falta de agallas (va a ser eso: la última vez que me lo miré respiraba fatal debajo del agua :-)
El curso pasado éramos 6 profesores en la asignatura de programación de primero. Cuatro de ellos habían sido alumnos míos. ¿Qué queréis que os diga? Lo pienso despacito y empiezo a hincharme de gusto... No sé, ¿el sueldo de la privada es tan bueno? Déjame que lo piense...
Va a ser que no.
domingo, 17 de septiembre de 2006
Sol de otoño
Ya no tengo fiebre, así que no está claro que excusa voy a poner. Bueno, la verdad, no creo necesitar excusa. Simplemente es que hay cosas que me he propuesto no decir en tu casa, así que las voy a decir en la mía.
¿La fiebre? Nada, una gripe tonta; va a tener razón mi madre y hay que tener cuidado con el sol de otoño. Y el jueves me pegué una buena insolación. Me pasé casi una hora en el ágora y el sol pegaba que daba gusto. Sí, ya sé que me vas a decir que a mis años tengo que ir con más cuidado pero ¡serás puñetero! si alguien tiene la culpa eres tú. Bueno, y esa pastelera costumbre de los aniversarios que, de verdad, parecemos idiotas con tanto fijarnos en el calendario.
No sé, creo que todo empezó el lunes. Es que Merche se ha hecho socia y le pregunté si ya tenía la cuenta y eso. Y me dijo que no y que no sabía quién se la iba a apañar. Claro, yo me quedé calladita, pero me acordé de que yo tuve un mail de bienvenida de lujo en su día y de que tuviste el detalle de explicármelo todo en Pascal, para que me aclarara bien ¡cómo para perderse! Así que ya me quedé medio chunguilla...
Y luego el miércoles se juntó tanta peña que, claro, el jueves se me cayó el despacho encima. Hubo un momento en el que salí huyendo a ver si encontraba a alguien pero, nada, ni san pito pato. Bueno, sí, pero no era cuestión de vomitarles encima todo el potaje a ellos. Ya me entiendes. Así que allí me quedé en el ágora intentando que el sol me calentara un poquito porque me sentía de hojalata. Menos mal que por la tarde acudió en mi ayuda el general Custer, sin séptimo de caballería, y sin tener que contarle nada ¡cómo si yo tuviera algo que contarle a él! Nada, que es un cielo y luego se queja de que le haga proposiciones honestas...
Y supongo que entre el solete de mediodía y la que cayó por la tarde se crió mi gripe. Con los ánimos en pleno caldo de cultivo, además.
He pensado mucho este año en todo lo que ni sabía, ni intuía, ni supe ver, y me he asustado de lo fácil que es ignorar. Tampoco sé qué hubiera pasado de haber sabido algo... seguramente hubiera movido el culo cada vez que me decías que ibas a almorzar a la UJI, disparada hacia la cantina. O no. Igual me hubiera agobiado más y no te habría soltado la animaladas que te soltaba a cambio de tanto mail zalamero.
Supongo que en eso también tengo que darte las gracias. Aunque tu efecto en mí, al final, fuera como el del sol de otoño. Es curioso, ahora que lo pienso creo que es la segunda vez que te llamo eso. Y las dos veces llorando, aunque eso en tu casa no lo diga.
¿La fiebre? Nada, una gripe tonta; va a tener razón mi madre y hay que tener cuidado con el sol de otoño. Y el jueves me pegué una buena insolación. Me pasé casi una hora en el ágora y el sol pegaba que daba gusto. Sí, ya sé que me vas a decir que a mis años tengo que ir con más cuidado pero ¡serás puñetero! si alguien tiene la culpa eres tú. Bueno, y esa pastelera costumbre de los aniversarios que, de verdad, parecemos idiotas con tanto fijarnos en el calendario.
No sé, creo que todo empezó el lunes. Es que Merche se ha hecho socia y le pregunté si ya tenía la cuenta y eso. Y me dijo que no y que no sabía quién se la iba a apañar. Claro, yo me quedé calladita, pero me acordé de que yo tuve un mail de bienvenida de lujo en su día y de que tuviste el detalle de explicármelo todo en Pascal, para que me aclarara bien ¡cómo para perderse! Así que ya me quedé medio chunguilla...
Y luego el miércoles se juntó tanta peña que, claro, el jueves se me cayó el despacho encima. Hubo un momento en el que salí huyendo a ver si encontraba a alguien pero, nada, ni san pito pato. Bueno, sí, pero no era cuestión de vomitarles encima todo el potaje a ellos. Ya me entiendes. Así que allí me quedé en el ágora intentando que el sol me calentara un poquito porque me sentía de hojalata. Menos mal que por la tarde acudió en mi ayuda el general Custer, sin séptimo de caballería, y sin tener que contarle nada ¡cómo si yo tuviera algo que contarle a él! Nada, que es un cielo y luego se queja de que le haga proposiciones honestas...
Y supongo que entre el solete de mediodía y la que cayó por la tarde se crió mi gripe. Con los ánimos en pleno caldo de cultivo, además.
He pensado mucho este año en todo lo que ni sabía, ni intuía, ni supe ver, y me he asustado de lo fácil que es ignorar. Tampoco sé qué hubiera pasado de haber sabido algo... seguramente hubiera movido el culo cada vez que me decías que ibas a almorzar a la UJI, disparada hacia la cantina. O no. Igual me hubiera agobiado más y no te habría soltado la animaladas que te soltaba a cambio de tanto mail zalamero.
Supongo que en eso también tengo que darte las gracias. Aunque tu efecto en mí, al final, fuera como el del sol de otoño. Es curioso, ahora que lo pienso creo que es la segunda vez que te llamo eso. Y las dos veces llorando, aunque eso en tu casa no lo diga.
miércoles, 13 de septiembre de 2006
Crimen perfecto
Cometer el crimen perfecto es fácil, siempre y cuando se sea paciente y no se tenga prisa: es un proceso lento. Este último punto es básico si se pretende tener éxito y no ser descubierto, salvo cuando ya no exista ninguna posibilidad de volverse atrás.
Se empieza analizando a la persona que se pretende destruir. Saber a qué aspira, con qué sueña, a quién ama, qué quiere hacer y qué no haría nunca. Con qué medios cuenta y con qué apoyo, quienes son sus amigos y quienes le odian. Quién le ama.
Hay que empezar por algo fácil, una pequeña desilusión. Una pequeña puñeta que provoque un ligero contratiempo que produzca como respuesta un "¡No pasa nada! Será por falta de nuevas oportunidades...", a lo que se responderá con una sonrisa de ánimo y un "Venga, tú puedes..." Será suficiente con 5 ó 6 de estos episodios.
Una vez en este punto, ya se puede proceder de una manera algo más agresiva y empezar a poner excusas para que un proyecto factible se vaya convirtiendo en algo cada vez más lejano. Se puede optar, incluso, por la actitud conformista y conseguir que el individuo en cuestión esté realmente convencido de qué no quiere hacer eso de verdad, que eran otros, sus padres, sus vecinos o sus amigos, los que esperaban que hiciera eso, pero que él, de verdad nunca lo había deseado, sólo intentaba hacerlo por no desengañarlos. Muy seguramente, con socavar 3 ó 4 sueños habrá bastante.
El siguiente nivel conjuga el creciente desaliento con un amago de victimismo. El individuo acaba convencido de su mala suerte, de lo poco que le han ayudado las circunstancias (más tarde, pero sólo de pensamiento, también le echará la culpa a los que están a su alrededor) y de lo bueno que es él y lo injusto que es el mundo. No daré aquí una medida del número de experimentos necesarios a esta altura del proceso, pues puede depender del individuo en cuestión. Pero se puede averiguar cuando debe finalizar esta fase sin más que observar los síntomas de la siguiente.
En ella el individuo está completamente convencido de que es un inútil y el nivel de victimismo se eleva casi al cien por cien. Tiene algún episodio esporádico de reacción, intentando sacudirse de encima la desidia pero, en general, prefiere rendirse y no luchar ante lo evidente: ha consumido todos sus sueños, ha perdido su potencial y no sabe qué hacer. Lo más cómodo, evidentemente, es dejarse llevar por lo demás, sin aportar nada constructivo. Puede incluso caer en algún tipo de dependencia psicotrópica y de consumo de substancias tóxicas, como alcohol, que le reafirmarán en su particular caída hacia no se sabe dónde. También es posible que provoque episodios agresivos en su entorno, no sé sabe si para vengarse, si para llamar la atención o como forma de conseguir que la simpatías que aún pueda conservar se transformen paulatinamente en odio.
En todo lo anterior cabe destacar que se ha eludido evitar en la redacción del informe lo que resulta ser más chocante: el espisodio es completamente autodestructivo. Esto es, el proceso descrito será llevado a cabo por el propio individuo a matar. Se cobra así la ventaja de disponer de información privilegiada a la que sólo el propio interesado puede tener acceso desde el mismo momento de su nacimiento, y de no tener ningún tipo de duda sobre cuál es el nivel de autoestima, cuáles son los sueños más apreciados (los primeros que deben ser atacados) y cuáles las excusas que resultarán más convincentes.
El resultado: la persona desaparece. No se trata de un suicidio sino de una muerte real, pero no física, de la persona. Poco a poco. Tan poco a poco que quienes le quieren apenas son conscientes del proceso de transformación; un día se dan cuenta de que la persona a la que amaban no está y en su lugar un extraño ha ocupado su espacio.
Y se consuma el crimen perfecto: ¿quién les hará caso cuando denuncien su asesinato si el cuerpo sigue vivo?
Se empieza analizando a la persona que se pretende destruir. Saber a qué aspira, con qué sueña, a quién ama, qué quiere hacer y qué no haría nunca. Con qué medios cuenta y con qué apoyo, quienes son sus amigos y quienes le odian. Quién le ama.
Hay que empezar por algo fácil, una pequeña desilusión. Una pequeña puñeta que provoque un ligero contratiempo que produzca como respuesta un "¡No pasa nada! Será por falta de nuevas oportunidades...", a lo que se responderá con una sonrisa de ánimo y un "Venga, tú puedes..." Será suficiente con 5 ó 6 de estos episodios.
Una vez en este punto, ya se puede proceder de una manera algo más agresiva y empezar a poner excusas para que un proyecto factible se vaya convirtiendo en algo cada vez más lejano. Se puede optar, incluso, por la actitud conformista y conseguir que el individuo en cuestión esté realmente convencido de qué no quiere hacer eso de verdad, que eran otros, sus padres, sus vecinos o sus amigos, los que esperaban que hiciera eso, pero que él, de verdad nunca lo había deseado, sólo intentaba hacerlo por no desengañarlos. Muy seguramente, con socavar 3 ó 4 sueños habrá bastante.
El siguiente nivel conjuga el creciente desaliento con un amago de victimismo. El individuo acaba convencido de su mala suerte, de lo poco que le han ayudado las circunstancias (más tarde, pero sólo de pensamiento, también le echará la culpa a los que están a su alrededor) y de lo bueno que es él y lo injusto que es el mundo. No daré aquí una medida del número de experimentos necesarios a esta altura del proceso, pues puede depender del individuo en cuestión. Pero se puede averiguar cuando debe finalizar esta fase sin más que observar los síntomas de la siguiente.
En ella el individuo está completamente convencido de que es un inútil y el nivel de victimismo se eleva casi al cien por cien. Tiene algún episodio esporádico de reacción, intentando sacudirse de encima la desidia pero, en general, prefiere rendirse y no luchar ante lo evidente: ha consumido todos sus sueños, ha perdido su potencial y no sabe qué hacer. Lo más cómodo, evidentemente, es dejarse llevar por lo demás, sin aportar nada constructivo. Puede incluso caer en algún tipo de dependencia psicotrópica y de consumo de substancias tóxicas, como alcohol, que le reafirmarán en su particular caída hacia no se sabe dónde. También es posible que provoque episodios agresivos en su entorno, no sé sabe si para vengarse, si para llamar la atención o como forma de conseguir que la simpatías que aún pueda conservar se transformen paulatinamente en odio.
En todo lo anterior cabe destacar que se ha eludido evitar en la redacción del informe lo que resulta ser más chocante: el espisodio es completamente autodestructivo. Esto es, el proceso descrito será llevado a cabo por el propio individuo a matar. Se cobra así la ventaja de disponer de información privilegiada a la que sólo el propio interesado puede tener acceso desde el mismo momento de su nacimiento, y de no tener ningún tipo de duda sobre cuál es el nivel de autoestima, cuáles son los sueños más apreciados (los primeros que deben ser atacados) y cuáles las excusas que resultarán más convincentes.
El resultado: la persona desaparece. No se trata de un suicidio sino de una muerte real, pero no física, de la persona. Poco a poco. Tan poco a poco que quienes le quieren apenas son conscientes del proceso de transformación; un día se dan cuenta de que la persona a la que amaban no está y en su lugar un extraño ha ocupado su espacio.
Y se consuma el crimen perfecto: ¿quién les hará caso cuando denuncien su asesinato si el cuerpo sigue vivo?
lunes, 11 de septiembre de 2006
sábado, 9 de septiembre de 2006
Losing my religion
Hay canciones que te acompañan toda la vida. Quizás porque permiten que las reinterpretes y, de repente, las palabras cobran otro sentido, parece que "crecen contigo". O, simplemente, es que tienen un sentido que nunca has sabido interpretar pero está ahí, esperándote, para cuando necesitas escucharla y sabes que tendrán ese significado que necesitas... quieras o no quieras escucharlo. Porque habla demasiado claro de lo que sientes por una persona.
Oh, no I've said too much... I haven't said enough I think I thought I saw you try
Oh, no I've said too much... I haven't said enough I think I thought I saw you try
............................
That's me in the corner
That's me in the spotlight
Losing my religion
Trying to keep up with you
And I don't know if I can do it
Oh no I've said too much
I haven't said enough
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try
But that was just a dream
To try, cry, why try?
That was just a dream
Just a dream, just a dream
Dream
..................................
Hoy la he escuchado varias veces. Y hasta he encontrado el vídeo, casi ni lo recordaba...
viernes, 8 de septiembre de 2006
Mucho ojo...
Soy consciente de mi miopía desde los siete años.
Miopía Defecto de la visión consistente en que los rayos luminosos procedentes de objetos situados a cierta distancia del ojo forman foco en un punto anterior a la retina.
Cuatro hermosas dioptrías en cada ojo. Pero este verano me he hecho gafas nuevas, y han decidido que sólo necesito cristales que corrijan tres dioptrías y media. De hecho, sólo necesitaría corregir tres en el ojo derecho, pero les pareció excesivo tanto cambio de repente.
¿Qué bien, no? Pues igual, no:
Presbicia Defecto de la visión consistente en que los rayos luminosos procedentes de objetos situados a cierta distancia del ojo forman foco en un punto posterior a la retina.
Siempre me cabe la esperanza de ver perfectamente dentro de 20 años...
martes, 5 de septiembre de 2006
Lección práctica de gallego
En gallego, "besos" son bicos y "madre" es nai.
Luego "besos de madre" es bicos de nai.
Con todos ustedes, esta maravillosa canción Besos de madre :-)
(de Springsteen, pero sobre todo de Patti Smith).
A Edipo, con todo mi cariño...
Luego "besos de madre" es bicos de nai.
Con todos ustedes, esta maravillosa canción Besos de madre :-)
(de Springsteen, pero sobre todo de Patti Smith).
A Edipo, con todo mi cariño...
viernes, 1 de septiembre de 2006
En un país multicolor...
"¿Por qué sonríes?"
Hmmm, ¿qué...? ¿qué dice...?
"No estoy sonriendo..."
"Que sí, que estás sonriendo, ¿en qué piensas?"
¿En qué pienso? En la abeja Maya. Igual por eso sonreía: ya tiene narices, eres como la canción de la abeja Maya. Pegadiza. Me resulta insoportable de tan pegadiza y tan cantada que la tengo. Sé que no debo cantarla, pero se me engancha y le empiezo a dar vueltas y vueltas y no puedo parar y ahí sigue y sigue y sigue, rebotando por mi cabeza sin parar... y rebotándome a mí... a veces me atrevo a susurrarla en voz bajita, cuando nadie me oye. Pero me oigo yo y entonces sé que me ha enganchado.
Escucha a tu corazón, eso decía la pintada. Muy buena la pintada. Muy bueno el consejo.
Y muy inútil, también. Si sigo escuchando a mi sentido común me haré daño, si escucho a mi corazón te haré daño a ti. ¿Y dices que sonreía? Pues vale. Será que tarareaba mentalmente alguna estrofa de la dichosa cancioncilla...
miércoles, 30 de agosto de 2006
Meme :-)
Me pasa Tokio un meme, que me ha hecho gracia (a) porque creo que se lo ha inventado ;-) (b) porque es una tontería muy a propósito para retomar el blog y (c) porque me toca un tema que me hace tilín ¡las fechas de nacimiento! :-)
[meme on]
En Birthday Calculator introduces tu fecha de nacimiento y te proporciona "interesantes" datos sobre ti, como el día de la semana en que nacistes (sábado), tu edad en segundos(1.315.839.594), las canciones que estaban de moda ese año, la edad equivalente en un perro (5'9 años), las velas que tendrás que apagar en tu próximo cumpleaños (y las calorías que se producirán al quemarlas) y... los famosos que comparten tu cumpleaños. A mi me ha salido entre otras cosas:
Es lo que tiene nacer un 19 de diciembre...
Se lo paso a:
Marte
Luen
Aniwiki
Loliquiturri
Inconsciente :-)
[meme off]
Que conste que lo de la "embrujada" me parece una puñalada trapera :-/ Y me parece fatal que no salga el que nació en mi mismísimo día: Arvydas Sabonis :-). Para otros nacidos en mi día: 19 de diciembre (está mal, no salgo yo... ¡aún! ;-)
Con las pilas cargadas...
...y un bonito "moreno de copiloto" :-D
Vuelta al cole y, por favor, que quien esto escuche se dé por aludido :-)
Vuelta al cole y, por favor, que quien esto escuche se dé por aludido :-)
viernes, 28 de julio de 2006
Vacaciones
¡Venga, que me voy!
Lo siento pero si no lo digo reviento; y, además, por estas fechas es lo que toca ¿no?. No llego a ser tan aseada como luis, pero sí que he echado mano de la viamichelin para planificarnos el recorrido. Aquí está la ida:
por Burgos y Gijón, hasta mi pueblo, Fene. Tres semanitas con la familia y a emprender la vuelta,
por Lisboa, Mérida (el alcalde ¿no os recuerda a Bono con las cejas de Zapatero? :-/ ) y Cuenca (¡espero que no se nos aparezca Perales! ;-) ).
Como no sé cómo irá la cosa ciberespacial por mi pueblo, así que aprovecho para deciros que os echaré de menos tanto como vosotros a mí (... y cada cual que piense lo que quiera ;-). Sacaré fotos, aunque no sé yo si llegaré a engancharme con lo del flickr :-D. Muchos besos...
sábado, 22 de julio de 2006
Superjuez
Nuestro corresponsal en el FIB nos ha hecho llegar hace breves momentos esta noticia:
Anda, échale un vistazo a esta noticia de El País. A los chicos del grupo los conozco de vista, y además publican sus canciones con licencia Creative Commons :-)
Por si os da pereza leer la noticia en El País (o no os deja, que sigo diciendo que no he visto portal más caprichoso en cuanto a política de pago, esto lo ves, esto no lo ves :-/), el resumen sería: un grupo pretende rendir homenaje al juez Garzón y a su paso por la vida pública española, adoptando su nombre. Registran el dominio http://www.superjuez.com, donde alojan su portal y ponen a disposición del respetable su música (que, por cierto, me gusta). El día 21 han decidido deshacer el trío Garzón y poner en marcha el grupo Grande-Marlaska. Por lo visto el equipo de abogados del juez Garzón les requiren para que no utilicen fotos del juez Garzón y para que cambien el nombre del dominio. De ahí el cambio de nombre. En palabras del grupo: "[..] En realidad, nos habíamos dado cuenta de que no tenía sentido seguir llamándonos Garzón. El objetivo del nombre era homenajear al juez más grande de España. Sin embargo, el tiempo, ese juez supremo que da y quita razones, ha dictado sentencia por nosotros. Todo lo que sube, baja. Hay que mirar hacia el futuro. Desde hoy, viernes 21 de julio, el grupo Garzón pasa a llamarse Grande-Marlaska".
Bueno, no sé, si el señor Garzón no quiere tener nada que ver con un grupo me parece estupendo. Remarco la noticia porque sí que hace algún tiempo que me da vueltas por la cabeza un tema. Hace unas semanas, y también en El País mira tú por donde, se publicó una entrevista a Grande-Marlaska. Esta entrevista fue comentada en la web de Escolar, que remarcó la parte en la que el juez hablaba de su marido. En su día, hubo cartas al director en El País, diciendo que no estaban de acuerdo en que se hablara de la vida privada del entrevistado, que no tenía sentido.
No recuerdo que ese tipo de protestas se produzca cuando el entrevistado es una persona heterosexual. De ello deduzco que hay gente que esto del matrimonio homosexual no deja de verlo como una extravagancia que... que... ¿qué? ¿esperáis a que pase de moda?
Pues os vayáis sentando. Me encanta que haya jueces, abogados, médicos, peluqueros, limpiadores, deportistas, cantantes, profesores, militares... etc. etc. etc. homosexuales(*) y dispuestos a dejarse la piel para educarnos.
Olé Grande-Marlaska. Y pasaos por la web de Grande-Marlaska.
(*) Lo sé, lo sé, sólo he usado el masculino. Pero que eso no os confunda, me refiero a ambos sexos. Si os molesta colocáis las arrobas y/o los femeninos correspondientes. Yo es que he decidido no confundir género con sexo, lo siento... Lo he decidido después de ver la última encuesta europea de empleo. Parece que los políticos sólo se preocupan de arrobas y palabras, y que con eso ya hacen los deberes para no ocuparse de los hechos. Pero eso daría para otra entrada...
La puerta de mi despacho
Sé que al leer este título, los que me conocen, y han pasado por mi despacho, se reirán. Para los que nunca hayáis pasado por allí, os diré que hace unos cuantos años descubrí que había un pequeño desconchado en la puerta. Coincidía que estaba "calentita" con una discusión que habíamos tenido, no sé si en el área o en el departamento, sobre la política para sacar nuevas plazas de profesor y que, además, había recibido por enésima vez por correo electrónico el documento "Porque a Dios le denegaron una plaza universitaria" (bueno, en la versión que he encontrado para enlazaros, le llaman de otra forma pero el espíritu es el mismo...). Si estaba enfadada era porque en la tal reunión, en mi opinión, se habían fijado unos criterios muy cañeros para ser profesor titular (que se supone que es la situación "normal" en la universidad) mientras que para ser catedrático se estaban poniendo unos criterios bastante relajados en comparación (cuando se supone que es la situación "supranormal" en la universidad). Cosas de que en la reunión hubiera más gente con ganas de aspirar a la cátedra que a la titularidad, supongo...
Como decía, estaba enfadada, ví el desconchado, me acordé del documento, lo imprimí y lo pegué a la puerta para que "tapara el agujerillo". Bueno, ese documento ya no está en la puerta, pero a cambio la puerta (y alrededores) está empapelada con recortes. Lo que más abunda son chistes de Forges y El Roto... además de alusiones al software libre, a la ley de extranjería y al pedazo de negocio que están haciendo algunos piratas a costa del patrimonio de todos los demás, construyendo como posesos en el litoral, sin importarles que nuestros hijos tendrán que heredar nuestra tierra, no nuestro cemento.
Es raro que quien pase por allí no se pare y algunos, hasta se rien. Entre otras cosas, he puesto mis recortes para eso, claro está. También para denunciar las cosas que me parecen mal. Y para que nuestros alumnos se entretengan los ratos muertos que pasan por el pasillo, esperando para consultar conmigo o con alguno de mis compañeros.
Me gusta mi puerta y me da lo mismo si alguien opina que no es "académicamente correcta". Pero el otro día me desperté bañada en sudor. Había soñado que sustituían todas las puertas de mi pasillo por paneles de madera con puertas paneladas en madera. Perdía completamente la noción de dónde estaba mi despacho, no lo encontraba: habían quitado mis recortes. Iba llave en mano, probando todas las cerraduras y ninguna servía. Probaba, probaba y volvía a probar y no la encontraba. Me mareaba y quería llorar.
No sé por qué, pero me entró la impresión de que estaba a punto de perder algo muy importante en mi vida o de que me espera algún cambio desgardable. Todavía no sé si será una tontería, sólo la consecuencia de un mal sueño. Pero me sabe la boca a metal cuando pienso en ello.
miércoles, 19 de julio de 2006
Ridicule
Ridícula, vieja y egoísta. Es como me siento después de una semana en la que ha estallado un guerra, no hemos conseguido aún que pare la otra, casi 200 personas han muerto por un atentado, hemos tenido otro tsunami, e incendios y volcanes y tifones y otras fiestas... a lo que hay que sumar que esa pandilla de impresentables a los que se les llena la boca y el ego ejerciendo de "representantes demócratas" siguen ahí, haciendo risitas en sus reuniones sociales y sin que se les caiga la cara de vergüenza.
Una semana en la que cualquiera se puede sentir viejo. Y por lo que me siento egoísta es porque tras rumiarme todo esto, lo que me ha hecho llorar esta semana ha sido una serie de ficción en la que un personaje de ficción tenía una enfermedad real: "Seguramente mis pulmones no aguantarán la anestesia, pero me estás diciendo que si no me opero me muero y que si me opero tengo posibilidades. Me gustan los retos. Después de todo, teniendo esta enfermedad, haber llegado a los 26 ya es todo un éxito..."
¿Era así, meu? Que ridícula me siento, de verdad...
viernes, 7 de julio de 2006
Me hubiera gustado escribirlo yo, pero se me han adelantado
[..] Tristemente, a menudo oímos frases como "No sé qué quieren que haga con estos alumnos. Son vagos, no se motivan, vienen muy mal preparados. En mis tiempos...". Yo no estoy de acuerdo.
Lo decimos porque siempre una generación se ha creído mejor preparada que la siguiente. Es famosa la frase de Sócrates: "Los jóvenes de hoy sólo amáis el lujo. Tenéis manías y despreciáis la autoridad. Respondéis a vuestros padres, tenéis malas costumbres y tiranizáis a vuestros maestros". Otra frase, menos famosa, pero que me gusta más, se encontró en una tableta de arcilla babilónica de hace más de 3000 años: "Esta juventud actual está podrida hasta el fondo de su corazón. Los jóvenes de hoy son unos perezosos, unos malhechores que jamás serán como la juventud en otros tiempos. La juventud actual no será capaz de asegurar el mantenimiento de nuestra cultura". Comparar un recuerdo idealizado de nuestra juventud, con la realidad de esta juventud es injusto [..]
No lo he escrito yo, lo ha escrito mi compañero y amigo Joe Miró. Y se lo dedico a los "3 de 45, 0 de 11". Ello saben quiénes son y de qué hablo. No podrán con vosotros... ¡Ánimo!
miércoles, 5 de julio de 2006
Qué fácil
Qué fácil y que simple: la culpa no es del mayordomo como en las películas, es del maquinista. Aprovechemos que ha muerto, y echémosle la culpa a él; la culpa no es de infraestructuras deficientes, ni de material antiguo, ni de líneas que seguramente necesitan una inversión (sistemas automáticos de freno, por ejemplo) para funcionar bien. La culpa tampoco es de quien decide cuánto personal contratar, ni cómo se le contrata, ni cuánto tiempo hay que formarlo, ni de cómo se organizan los turnos, tampoco de quien debe realizar inspecciones...
No, la culpa es de un hombre que ha muerto y no se defenderá. Ningún responsable va a dimitir, nadie va a asumir culpa alguna, ningún jefecillo perderá su cargo, nadie ordenará investigar el estado real de las líneas y de los trenes. Todos tienen ya la excusa perfecta para poner cara de circunstancias y lavarse las manos. Los políticos ya pueden dejar de preocuparse por el tema, ya han salido en la foto con cara de compungidos y en un par de días esto se habrá ido mitigando, se irá calmando el dolor y los que no nos hemos visto afectados lo olvidaremos en cuanto deje de salir por la tele. Hasta tienen la suerte de que cuando alguien pudiera empezar a preguntar cómo es posible que eso ocurriera y que tiene que haber algún otro motivo además del error humano, tendrán a toda una starsystem para ayudarles a jugar al despiste... con el espectáculo que se va a montar en la pista central, quién mirará hacia las pistas laterales...
Pobre hombre, has muerto y te van a utilizar. Para ti, para los que murieron contigo, para tu familia, para tantas familias, para tantos amigos; para mis amigos que suelen coger ese tren y, afortunadamente para mí, no lo cogieron ese día a esa hora. Un fuerte abrazo. Yo procuraré no olvidaros, aunque no os conocía.
Leyes Naturales
Dedicado a los que opinan que los ríos no deben morir en el mar y exigen trasvases faraónicos, insultando al sentido común de los que les comentan que, tal vez, llenar una piscina privada es un lujo en ciertas zonas en las que no abunda el agua... mientras grandes inmobiliarias planean playas artificiales a 15 kilómetros del mar. En justa justicia, la naturaleza se revuelve y amenaza a la gallina de los huevos de oro: vaciad los ríos para llenar el litoral de cemento, cuando esté destrozado ¿quién querrá veranear en él?
Después de más de 4.000 millones de años, las medusas se preparan para una segunda explosión. La pesca abusiva de especies depredadoras -como atunes, caballas y tortugas marinas-, el calentamiento y la contaminación del agua son el caldo de cultivo ideal para que estos primitivos animales de aspecto gelatinoso y punzantes tentáculos proliferen. El Mediterráneo, un mar cerrado donde estos factores se dan todos a la vez y concentrados, puede convertirse en un espacio de aguas viscosas y urticantes, según advierte la Agencia Europea para el Medio Ambiente.
En el verano de 2005, los bañistas de Málaga, Granada y hasta Cataluña detectaron un número anormalmente alto de medusas. Lo mismo ocurrió en otras partes del Mediterráneo. Y aunque estos episodios son impredecibles, el investigador de Instituto de Ciencias del Mar del Consejo Superior de Investigaciones Científicas Francesc Pagés no duda de que se repetirán, y cada vez con más frecuencia.
Las causas para esta proliferación son variadas y, en todas ellas ha intervenido el ser humano. Las medusas tienen, de momento, escaso valor económico, y su efecto más inmediato es negativo: afectan a una industria básica del Mediterráneo, el turismo. Pero ya han causado otros daños.
La Agencia Europea para el Medio Ambiente les atribuye la desaparición de los bancos de anchoas en el Mar Negro. Pese a su aspecto frágil, las medusas son carnívoras: se alimentan de plancton, lo que incluye las larvas y huevos de muchas de las especies con interés comercial.
Precisamente esta fuente de alimento hace que el Mediterráneo sea uno de sus hábitats preferidos. Las orillas del mar, densamente pobladas, son una continua fuente de nutrientes (nitrógeno, compuestos fosforados, basura al fin y al cabo) que está en el origen de la alimentación de las microalgas y las diminutas especies marinas del plancton. Una apetitosa sopa que no hay medusa que desprecie.
El aumento de la temperatura del agua (0,6 grados desde el siglo XIX) ha hecho que estos animales encuentren cada vez más zonas aptas para reproducirse. A este factor se une la urbanización de la costa y la construcción de presas en el interior. La Agencia Europea del Medio Ambiente alerta en un informe publicado ayer de la "degradación continua" de la costa , de la que un 85% tiene ya carácter de "riesgo". El informe denuncia el alto nivel de urbanización de la orilla del mar en países como España, Francia o Italia y aboga por una mayor control urbanístico.
Llueve menos y cada vez más personas viven cerca del mar. El resultado es que los ríos aportan menos agua dulce al mar. Eso beneficia a las medusas, que necesitan la concentración de sal del agua para mantener un equilibrio entre los líquidos de dentro de sus membranas y el exterior (si hay mucha diferencia, la ósmosis las llenaría de agua hasta hacerlas reventar o las vaciaría).
Se puede seguir leyendo aquí: Los científicos predicen una explosión de medusas en el mar Mediterráneo
Actualización (06/07/2006): Si no existiera forges, habría que invertarlo...
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